Les appels du prévision
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en accord la nuit, laissait arrière lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait à nouveau dans l’air, pensant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se